Todo permanece guardado, desde moradas al tiro de un cazador protegido por el estancado ajo macho, más azafates con las armas ocultas de la independencia y gélidos cantos de grillos insomnes.
Nacimientos arrebatados tras el paso de gemínidas, acompañadas por lunas de lobos aulladores y espantadores. Plenilunios audaces, escapados tras fríos de morocotas escondidas, moviéndose en viajes bajo la tierra.
Neviscas enanas y quimeras abiertas por tiempos de orugas capaces de cambiar a veloces mariposas. Abuelas que encomiendan mandados, sicigias adornadas por el sabor de hierbas medicinalmente eternas, ungüentos de miches y mistelas adornadas entre viñetas encantadas.
Saltamontes asustados por lloronas extraviadas capaces de llevar entre sus dedos escapadas flores que indican oportunidades. Lunes, martes y miércoles despedidos por truenos recordados con sabor a caramelos. Jueves, viernes y sábados empujados por vacas alimentadas por un manzano azul que solo don Lencho supo de su existencia.
Y domingos alumbrados por un galgo que asistía a escuchar las voces y las vocales de una vieja que tras noventa años aún no se cansa de enseñar, mira a sus alumnos como hijos y los ama como nietos.
Doscientos es un número extraño y no deja dormir. Son minutos de un tiempo elegido cuyas horas son mimadas en un exilio de recuerdos que no terminarán de entrar, pues son compartidos en otras mesetas, riscos y collados.
Afuera, muchas memorias gritan, todo es parecido a aquellos cueros que cargaron durante días y años a los hombres de la libertad. Aquí, solo la inmigración en cientos de signos siguen haciendo posible un sueño iniciado hace poco: solo van cuatro años de hechizos tras las utopías de La Mucuy.
Columna La Mucuy
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